IMAGEN JORGE PASTOR |
Los bancos de piedra
Se difuminan desnudos, fríos y sinónimos
Entre las fronteras de mi propia locura…
Yo imagino siempre el aroma rojo de las flores
Y de todos los enigmas posibles
Solo me quedo con la estricta geografía de tu
ausencia.
Cae la tarde
y desde tu ventana
buscas pedazos de realidad
con los que acabar de componer
el día de hoy.
Desechas los murmullos
las sombras
el asfalto
y el frío...
y solo te quedas con un asiento de piedra
donde encaja sin almohada
el descanso rojo de las flores
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